Chapitre 3

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Quand une nuée de journalistes s'abat sur Sainte-Trique...

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La première télévision, prévenue grâce à son numéro spécial (0,34 E la minute), fit défiler en boucle en bas des écrans, un bandeau où on lisait: Sainte-Trique: un couple a trouvé une mort affreuse dans une forêt de ce village, plus d'informations dans quelques minutes.

La seconde, informée par la première, eut un meilleur réflexe. Le directeur des programmes arrêta immédiatement l'émission en cours pour diffuser la nouvelle: Flash spécial! Une sonnerie de trompettes suraiguës. Le studio du journal télévisé s'alluma progressivement.

Lila Mentable, la star des présentatrices, apparut. Un rapide bonsoir, le regard faussement éteint et un petit sourire au coin des lèvres, la journaliste poussa un léger soupir et prit une voix catastrophée pour annoncer l'horrible information: nous venons d'apprendre un terrible massacre à Sainte-Trique. Un couple a été sauvagement assassiné, poignardé, découpé. La population est toute entière sous le choc...

C'est ainsi que les habitants de ce village eurent le privilège "d'apprendre" deux nouvelles en même temps: qu'il y avait eu un double assassinat et qu'ils étaient sous le choc. Cela donna lieu à questions entre mari et femme, assis devant leur poste.

- Jules, dis-moi un peu. Tu es sous le choc?

- Sous le choc! Hola! Comme tu y vas, ch'est dangereux d'être sous le choc de la charrue, ch'est pas des choses à faire, chais-tu ma brave Berthe!

Pendant ces dialogues bucoliques empreints de sagesse paysanne, sur l'écran de leur téléviseur, comme un doigt d'infamie désignant un coupable, une flèche montrait sur la carte de France, l'endroit exact situant Sainte-Trique, village de la honte et du crime.

La présentatrice, une espèce de poupée barbie vieillissante, enchaîna par une série de détails donnés au conditionnel.

La rédaction de la télévision ne savait pas grand chose mais elle tenait à le faire savoir. Donner en vingt secondes une telle information aussi sanglante, aurait relevé du gaspillage médiatique, d'autant que depuis huit bons jours, il ne s'était rien passé dans le monde, si ce n'est que la mousson faisait des ravages au Bengladesh et aux Indes, comme chaque année, et cela en devenait lassant à la fin: cette répétition avait tué la pitié et la générosité. Nous rappellerons pour mémoire qu'au premier Tsunami, les Organisations non gouvernementales avaient collecté des millions et des millions de dollars, au deuxième, il leur avait été signifié d'utiliser les fonds du premier et de laisser les gens regarder en paix leur Big Brother préféré car, par manque de chance et d'opportunité pour la nouvelle catastrophe, le monde entier n'avait plus qu'une unique préoccupation: Le beau Walter Closey allait enfin oser se jeter sur la chaste Hétey, lui ôter son soutien-gorge et la pousser dans la piscine!

Mais cela était déjà du passé. Hétey, romantique, avait dépassé toutes leurs espérances et dès sa sortie de l'émission, avait signé un contrat avec un producteur de films d'art et d'essais qui lui donna un rôle dans "Les seins vont en enfer" oeuvre dont l'actrice en herbe s'aperçut un peu tard qu'elle n'était pas de Bernanos.

Notons au passage qu'un grand hebdomadaire de la gauche "catho-bobo", féru de critiques de cinéma, de télévision, spécialisé dans la culture pédante et ennuyeuse, ne manqua pas d'encenser ce navet par l'intermédiaire d'un petit personnage dessiné en noir et blanc, banané et ridicule, applaudissant à paluches déployées...

Mais revenons à nos téléspectateurs. Comme nous l'avons évoqué plus haut, Il ne se passait rien sous le soleil de satan à ce jour du crime: les chaînes de télévision en étaient réduites à évoquer les drames évités, les massacres avortés, les évasions ratées!

Aussi, ce fut la ruée vers l'or de Sainte-Trique. Une occupation médiatique, un envahissement journalistique. A chaque place de parking libre, des camions relais avaient ouvert leurs paraboles et les commentateurs soigneusement peignés et maquillés, micro en main, intervenaient "en direct live" pour leur chaîne. Les témoins se succédaient devant les caméras. Ils n'avaient rien vu mais savaient tout et donnaient force détails toujours contradictoires. Un hélicoptère fit même un panoramique très réussi du village et de ses forêts avoisinantes. Ce fut un miracle si ses pales ne heurtèrent pas la ligne à haute tension, ce que certains regrettèrent.

Le maire fut interviewé ainsi que le curé.

Quant au député, revenu en hâte de Paris, il vit en cet événement une bonne occasion de glaner des voix pour les prochaines élections sans avoir, sur le marché aux bestiaux, à serrer des mains dont le cal lui était désagréable, lui qui fréquentait les salons de manucure des Champs Elysées et les dames du Bois de Boulogne.

Comme cela se passe partout et pour chaque politicien, la population l'avait vu et revu avant les élections, puis, lorsque les urnes l'avaient déclaré vainqueur, il avait disparu, il s'était volatilisé. Le village ne le retrouverait qu'en janvier, après les soldes d'hiver parisiennes en la salle communale et polyvalente, située Place Gabrielle Coulet, une sainte femme justement honorée par notre République mais dont plus personne ne se souvenait.

La qualité du buffet, offert par Monsieur le député, suivait le calendrier des échéances électorales: remarquable avant, très moyen ensuite lors des trois premières années du mandat, le dit buffet redevenait très acceptable à la veille des nouvelles élections...

Mais, cet éclairage médiatique du village ne dura pas plus de trois soirées télévisées. Outre que le sujet devenait lassant, les hôtels de Sainte-Trique et de sa région n'offraient pas un confort suffisant pour que les "stars" de l'actualité s'y attardent, il tardait à ces présentateurs et présentatrices de retrouver la capitale et ses beaux quartiers. Respirer l'odeur de la campagne ou de la banlieue, c'est bon pour l'audimat mais mauvais pour leur santé, pensaient-ils.

Aussi, tout ce petit monde d'imbus d'eux-mêmes disparut aussi vite qu'une colonie de rats menacés d'extermination par une inondation de leurs égouts.

Sainte-Trique retrouva son calme. Heureusement, pour le petit commerce de proximité, restèrent les visites des enseignants les mercredis, et des curieux les samedis et les dimanches. Il n'était pas rare de voir une ribambelle de moutards accompagnés de leur père en survêtement et baskets (ce qui ne traduisait pas forcément la qualité sportive de leur propriétaire, vu la proéminence d'une bedaine façonnée plus par les demis de bière que par les bancs de musculation)... en survêtement et baskets donc, et de leur mère visiblement abonnée aux robes roses à grosses fleurs violettes. Ce tableau, modèle de la fierté de la France, se complétait souvent d'un chien policier, tirant la langue au bout d'une laisse en maillons d'acier, accrochée à un collier étrangleur.

Tous se prenaient pour des détectives et allaient sur le lieu du crime.

C'est tout juste si ces énergumènes ne se livraient pas à une reconstitution du massacre. "J'aurais dû apporter une hache!" entendit-on même un jour de la bouche d'un de ces tranquilles et paisibles explorateurs de la chose criminelle...